Завтрак. Тосты. Капли мёда.
Чай с лимоном, крошки, смех.
Счастье — в том, что нет ухода
Ни в тревоги, ни в успех…

Пару дел — не ради галки,
И не в суетной борьбе.
Кот мурчит на старой лавке,
Вся вселенная — во мне.

Не спешим. Не побеждаем.
Просто дышим. Просто — есть.
В облаках мечты слагаем,
В каждом взгляде — тихий жест.

День не требует усилий,
И не судит — кто кем стал.
Мы живём в любви и в стиле,
Где никто не опоздал.

Я молчу — не от боли, не в гневе,
Не с упрёком, не с дрожью в груди.
Просто слово — не нужно,
Как древний,
Недосказанный крик позади.

Я молчу — потому что умею
Не ловить, не тянуть, не спасать…
Молчание — это не слабость.
Это — Сила,
Которая
Не хочет
Врать.

Мы начали с тобой с нуля,
Нулём закончили — мы тоже.
Но есть на свете — ты и я,
И сын, на нас с тобой похожий.

Мы шли от «люблю» до «не могу»,
Горели быстро, в полный рост.
Пылая ярко, на бегу,
Мы осветили жизни мост.

Должны мы были путь пройти —
Не вместе. Но не зря, поверь.
Сейчас ты горы покоряешь
И ищешь заново себя…
А я — совсем другая.
Закрыла дверь.

Я в тишине. Я вся — живая.
Со мной наш сын. И суть ясна:
Стальная воля — у меня.
Мне не нужна теперь броня.

Прощаю.
Не держу. Не мщу.
Не вспоминаю, кто и что.
Мы отпустили — и дышу
Тем, что сгорело, но прошло.

Нам был дан путь.
Он — не для слабых.
Урок — безжалостный, прямой.
Без компромиссов. Без подкладок.
Кто смог — остался. Кто не смог —
Ушёл иной.

А люди, видя свет в окне,
Где двое счастье берегли,
Хотят в чужое — жадно, как в тени,
Всё отобрать. Унизить. Взять.
Без боли. Без любви.

Они бы жили — хоть бы день —
В той жизни, что была у нас.
Продали б душу за огонь,
Где в голосах — не страх, а джаз.

Но не приходит свет туда,
Где зависть — вместо теплоты.
Им будет всё: и тьма, и плата
За ложь, за подлость, за мечты.

А мы пойдём. Без суеты.
Спокойно. Врозь. Но не пустые.
Где Бог ведёт — там нет вины.
Там каждый проживает сны.

Я — больше не Муза в чьей-то легенде,
Где слава — чужая, а мысли — мои.
Я — пламя в бокале,
Я — свет на пределе,
Я — та, кто себя возвела до любви.

Я — не на обочине гениальности фразы,
Не сноска под чьим-то великим пером.
Я — голос, я — кисть, я — идея, я — разум…
Я — всё, что рождается с этим костром.

Пусть думают: Муза — таинственный образ,
Что прячется где-то в тени мастерской…
Я — центр событий, и сила, и голос.
Я — женщина, ставшая Музой. Собой.

А я скучаю по Москве!
И до неё — каких-то километров...
Как будто всё остановилось во мне.

Смотрю в окно — прекрасная картина:
Небесный свод сливается с водой.
Людей — горошины — мелькают мило,
А мне так хочется домой!

Вдохнуть осенний воздух —
Полной грудью!
И крикнуть в голос:
«Я с тобой!»

Обнять берёзу нараспашку,
Согреть её своей душой,
Пройти по улице Московской
И заглянуть в кафе на чай.

Обняв холодными руками кружку,
Мечтать, что скоро будет май......

Сколько в жизни моей было падений —
столько и было счастливых мгновений.
Руки тряслись, и по телу бежали мурашки —
всё в этой жизни, как у матросов тельняшки:

Полосы ровные — чёрные, белые...
Носятся люди — везде угорелые —
в поисках счастья и понимания.
Всё тут вокруг — круговерть без сознания.